L'autre

Je suis l'autre, cet autre qui gravite autour de toi, auquel tu te heurtes et cet autre au sein duquel tu te loves, cet autre, tous les autres, ceux à qui tu prêtes la probabilité d'être en vie, ceux que tu as laissés choir au fond de la fosse commune du grand cimetière,  ceux dont tu te sers pour le manche de tes outils et que tu assassines: ça ne respire pas, ça s'use sans crier, ça s'ébouillante sans fuire. 

Je te regardes qui t'interroges. Tu cherches, tu te cherches, tu arraches une à une les inscriptions gravées sur ta peau, tu malaxes tes formes, te rassures sans cesse en te disant que cette main, ce pieds, cette tête, sont unis, assemblés avec une colle indéfectible, et qu'ils le resteront le temps que tu te trouves. 

Au sein de ton esprit, les pensées défilent en armées bien ordonnées. Pas elles, pas ceci ni cela, je n'y suis pas, peut-être ne suis-je jamais née, certainement cet ensemble est un leurre... et tu m'oublies, chaque jour un peu plus, tu me repousses au loin, tu fermes la porte de tes sens... 

Mais tu ne pourras te fondre que lorsque tu m'auras reconnu, partout, vibrant, quelques secondes, une éternité, essence de ces autres auxquels tu n'offres à présent plus aucun intérêt. 

Souviens toi qu'enfant, tous tes efforts étaient tendus vers moi.